Al oscurecer de aquel día de otoño en que solía reinar las calmas, cuando la ola del sol ya había desaparecido escasos minutos antes, la luna llena comenzaba a despuntar brillante sobre el horizonte, dibujando su silueta sobre el mar cuya prolongación llegaba hasta la misma orilla. Parecía que esa noche quería iluminar especialmente las salinas del sur, como si pretendiese ayudar al trabajo nocturno de Marcos, el joven salinero.

El muchacho había heredado el oficio de su padre Juan, que le traspasó la explotación, el cual había recibido a su vez del abuelo Servando, el fundador, que tuvo una visión acertada eligiendo aquel lugar, un hombre sabio, experimentado, curtido, que había pasado toda su vida recogiendo el fruto del mar, el oro blanco, las escamas que servía para conservar el pescado y la carne, tal como se venía haciendo desde la antigüedad. Pese a la importancia de la sal a lo largo de la historia humana, el oficio de salinero siempre fue uno de los más humildes e ingratos entre todos los oficios artesanales del mundo; el ingente sacrificio que se requiere para su obtención, siempre fue muy poco reconocido y, consecuentemente, mal pagado. Nunca se ha valorado las arduas horas de exposición al sol y al viento, en un ambiente asfixiante por la humedad marina, agravada por la claridad cegadora de la blancura de la sal cuya luz que dañaban las retinas.

Marcos, contaba con ayuda de uno o dos de trabajadores esporádicos en la época de zafra cuando los largos meses del estío el sol facilitaba mayores cosechas en aquellas renovadas salinas, pero él prolongaba su jornada hasta altas horas de la tarde-noche, para que el rocío de la madrugada no arruinara el trabajo del día, hasta que el muchacho, extenuado, se retiraba a descansar a su pequeña vivienda ubicada a los pies de las mismas salinas. Así venía sucediendo desde que su padre le cediera el testigo tras jubilarse.

Décadas atrás, el abuelo Servando había levantado el pequeño negocio familiar de la nada, gracias a un maestro salinero venido de otra isla, convirtiendo aquellos pedregales volcánicos en un modesto oasis de blancura, a cuyas charcas se acercaban algunas aves migratorias que venían de paso a beber el agua salobre; ellas estaban ya habituadas a ello en su largo peregrinar desde el África. Las cenizas de una erupción, ocurrida al poco tiempo, arruinó la incipiente industria, pero él, con el mismo tesón que las creó de la nada, volvió a ponerla en marcha a los dos años siguientes. De ella no obtenía grandes beneficios, pero poco a poco se iba abriendo al mercado, permitiéndole sacar adelante a su familia, gracias también a la ayuda del hijo que contribuía a ampliar el negocio y aumentando la clientela. Así venía siendo el día a día durante los últimos tiempos, hasta que le llegó el turno de la tercera generación.

Cierto día en que Marcos se había retirado a su morada más temprano de lo habitual después de una ardua labor, a la mañana siguiente se encontró con que la cosecha del día anterior ya estaba recogida y amontonada en los pasillos, con sus habituales montículos blancos en los extremos de las charcas. El joven no recordaba haberlo realizado, pero enseguida recordó que esa noche había soñado que estuvo trabajando hasta altas horas y que alguien le había ayudado. No dio importancia a este asunto, hasta que este lance volvió a repetirse cuatro semanas después, también por luna llena. Perplejo y muy extrañado por este hecho, se preguntaba si había sido su propio padre, Juan, o algunos de sus antiguos amigos del instituto que se habían confabulado para echarle una mano mientras él descansaba. Y lo dejó estar, no iba a darle más vueltas, podría haberlo soñado. Parecía que la fortuna le estaba sonriendo.

Por tercera vez, un caso similar volvió a ocurrir otra noche de luna cuando el muchacho quiso aprovechar la luz para terminar el trabajo del día. La jornada había sido provechosa, y el obrero que tenía contratado ya se habían marchado en la tarde. Afanado como estaba, notaba que la tarea le estaba siendo más fácil de lo habitual. Pronto comenzó a notar que no estaba solo, sentía una presencia a su lado, una presencia que se manifestaba especialmente en esa noche de luna clara. Enseguida comprendió que no podía ser otra cosa que el espíritu de su abuelo Servando fallecido hacía muchos años. Aunque no lograba verlo, sabía que estaba allí. No sentía temor, al contrario, su compañía le llenaba de alegría y de tranquilidad. Días atrás, sentía como si pretendiera hablarle, aconsejándole en sueños, después de las extenuantes horas de soledad cuidando y explotando aquellas salinas del sur.

Ya había visto repetidas veces alguna sombra, pero nunca se atrevió a hablar con ella. No hacía falta, ya sabía que su abuelo estaba presente, seguía allí, guiándole en su trabajo. Mientras el muchacho se esforzaba, el espectro se movía a su lado, indicando con gestos silenciosos dónde raspar y arrastrar la sal al extremo de la poceta, cuándo llenar la charcha madre y cuándo traspasar el agua a los cocederos, labores que Marcos ya conocía de sobra. Sin querer se estableció una conexión extraña entre su abuelo y él, como si estuvieran faenando juntos.

A medida que avanzaba la noche, esa ayuda le era muy provechosa, la sal se acarreaba fácilmente al almacén, acumulándose en la montaña ya seca para su posterior tratamiento y envasado. Se sentía muy agradecido, a la vez que satisfecho. La cosecha de ese año fue extraordinaria, como nunca se había dado. Eran muchos clientes que se acercaban hasta las mismas salinas a comprar un producto que gozaba de excelente calidad. El año anterior había ganado un premio en la última feria de las salinas de la región, otorgándole la mayor distinción jamás alcanzada de todas las ediciones anteriores.

El misterioso acontecimiento volvió a repetirse el verano siguiente. Marcos ya intuía que no iba a estar de nuevo solo, el espíritu de su abuelo seguiría estando presente, ayudándole en día a día. Los beneficios le permitieron aumentar la plantilla hasta tres obreros, en la época de mayor producción. Pero no se iba a conformar con eso, tenía que resolver aquel enigma, necesitaba comprender qué razón había en esa intrigante ayuda y la prosperidad que estaba teniendo. Algún motivo tenía que haber.

Pero no había secreto alguno, el espíritu del abuelo había estado observando cómo el joven luchaba por mantener la tradición familiar y cómo se esforzaba por sacar adelante la aquella industria salinera que él había comenzado, la única que existía en la isla. Esa era la razón y no otra por la que el abuelo había decidido ayudarle en la tarea, comunicarle que no estaba solo. Quería que el muchacho fuera un buen salinero como lo había sido él y su propio padre. Y Marcos se sentía orgulloso por ello, con su presencia se sentía más seguro y confiado. La conexión con su abuelo le daba fuerza y motivación para seguir adelante.

Los atardeceres en las salinas del sur, son verdaderamente espectaculares, quien no los haya visto no sabe lo que se pierden. En ciertos días claros, allí he podido divisar muy fugazmente el rayito verde, esa línea muy fina que deja la luz solar en el momento de ocultarse. A Marcos le gustaba desde pequeño sentarse a contemplar el ocaso, y ver cómo salía desde el mar la luna en sus distintas fases.

Esa noche otoñal en que reinaban las bonanzas, como decía, se quedó contemplando la hermosura del reflejo de la luna sobre el mar, como solía hacer con su padre Juan, frente al Atlántico, sentados en la butaca de la terraza de la humilde casa. Tras una breve meditación, sintió la necesidad de caminar, dirigiéndose hacia uno de los rincones de la propiedad, donde sabía que existía una gruta marina que de jovencito solía explorar estando la marea baja. Su fiel amigo, un perro guardián que oportunamente llamaron «Salino», se levantó también y le siguió detrás en silencio. La cueva se localizaba a solo doscientos pasos de una furnia muy visitada, de la que salía un surtidor de agua pulverizada cada vez que subía de intensidad el oleaje, un espectáculo por el que muchos turistas arriesgados se acercaban a sacar fotos para el recuerdo, a pesar del peligro y que una ola los arrastraran. Habían puesto un cartel de no traspasar la valla, pero nunca hacían caso.

Los pasos le llevaron a la cueva sin saber el porqué, y se internó en ella. La luz de la linterna que llevaba, sin querer, se posó en la pared del fondo y de pronto descubrió una piedra aparentemente más lisa del resto de la roca. Nunca se había percatado de ella antes. Al tocarla notó que no pertenecía al mismo conjunto basáltico, sino incrustada de forma antinatural y que, por lo tanto, podía moverse. Todo parecía indicar que la piedra había sido colocada intencionadamente por alguien, quien sabe si para tapar un hueco. Intentó sacarla con sus manos pero no tuvo éxito. Desistiendo en el empeño, regresó a sus aposentos. Ya se ocuparía al siguiente día, intuía que algo raro tapaba o se ocultaba tras aquella especie de tapia en la pared, frente a la marea.

Al alba, antes de que los empleados se presentaran a trabajar, se acercó de nuevo a la cueva y con la ayuda de una herramienta, haciendo palanca y mucho esfuerzo, pudo sacar la piedra y descubrir lo que había en el interior. Su corazón le dio un vuelco, allí se encontraba un cofre de mediano tamaño con los herrajes oxidados. El hallazgo le dejó estupefacto. Con los nervios a flor de piel y sin dilación, cogió la pesada carga y se la llevó corriendo a la casa. Sobre la mesa del comedor la depositó y después de varios intentos, logró abrirla. La sorpresa fue mayúscula. En el fondo había un montón de monedas de oro, plata y joyas diversas; sobre de ellas, casi cubriéndolas, se encontraba un pergamino con caracteres arábigos que no pudo descifrar, pero observó que figuraban números y líneas garabateadas desordenadamente, escritas de derecha a izquierda. Enseguida intuyó que podría ser un diario de abordo donde se anotaban los botines de asalto de algún posible barco pirata…«Sí…sí…, podría ser real, tiene que ser eso, no hay otra explicación», pensaba para sí, todavía sorprendido. Pero había algo más…

Debajo de eso había un pequeño libro de legajos más moderno, en castellano, y una nota suelta escrita a mano que decía:

A 13 de marzo de 1964. Encontrado este cofre entre las paredes del acantilado y que intentaron esconderlo en esta cueva.

Marcos reconoció aquella letra de inmediato, estaba escrita por su abuelo. El hallazgo lo dejó estupefacto. No podía creerlo, le temblaban las manos sosteniendo el papel. Todo parecía indicar que podría tratarse del famoso tesoro del pirata, aquel que mucho tiempo atrás se creía estaba enterrado a los pies de un pino gacho en el vecino barrio de Las Caletas. Fue el primer pensamiento que le vino a la mente. Su imaginación volaba a velocidad del rayo. «Tiene que ser, no puede ser otra cosa», se repitió. »Algunos debieron tergiversar la historia para convertirla en leyenda, haciéndonos creer que fue enterrado en aquel sitio, cuando verdaderamente estaba escondido en esta misma costa, en un lugar de fácil acceso viniendo por mar, y… precisamente aquí… ¡No lo puedo creer!

El joven seguía perplejo ante la nueva situación, sus pensamientos iban en un sentido y en otro. Quién sabe si todo eso pudo haber sido una acertada idea del desconocido pirata que nunca quiso desvelar su nombre y el escondite real, a la espera de recibir respuesta por parte de los receptores de aquellas cartas que envió previamente para comprobar si podía confiar en ellos. «No podía ser de otra manera», quiso convencerse Marcos.

La perplejidad iba en aumento mientras se preguntaba qué hacer a partir de ahora. Seguramente, el abuelo Servando tampoco quiso darlo a conocer, ni siquiera tocar nada del tesoro por el riesgo de verse comprometido, perdiendo tiempo en declaraciones ante las autoridades, estar constantemente en los medios de comunicación y tener que abandonar su profesión salinera que amaba por encima de todo. Ya decidiría qué hacer con todo ello. De momento quería revisarlo y pensar serenamente lo que mejor conviniera, concluyó Marcos.

Pero la sorpresa no acababa de terminar. Estaba todavía observando detalladamente unas de las monedas, cuando se propuso abrir el libro de legajos, encontrándose que era una especie de diario que venía ya desde su bisabuelo Manuel, un artesano molinero, descendiente a su vez de otros profesionales del gremio, que compatibilizaba oficio de latonero, carpintero y envasador de conservas, y quien se había preocupado de pasar el testigo al abuelo del muchacho. El diario contaba la historia de la saga familiar, un secreto que había sido guardado durante generaciones y que continuó escribiendo el abuelo Servando. En él detallaba que había descubierto el lugar perfecto para construir las salinas del sur, la ilusión que sintió cuando logró comprar a base de créditos aquellos terrenos pedregosos de la costa, estratégicamente ubicados y que nadie quería, de cómo había trabajado incansablemente, con mucha fe y empeño, para crear un incipiente negocio del que obtendría rentas sus herederos.

A medida que leía los manuscritos, ya muy deteriorados por los años, a Marcos le venían lágrimas a los ojos. Estaba fascinado, era el mejor el legado que podía recibir de su antepasado. Tenía que comunicarlo a la familia. Su imaginación volaba de nuevo, presintiendo que el abuelo le sonreía diciéndole: «Ahora que ya conoces nuestra historia familiar, recuerda respetar la tradición y conservar este bendito rincón que el cielo nos permitió prosperar».

A día de hoy, todavía se sigue preguntando si su antepasado, el viejo salinero, tenía visión de futuro y si esa suerte iba dirigida a él personalmente tras haberse hecho cargo de la industria salinera con la misma ilusión que el abuelo la creó. En cualquier caso, la leyenda del misterioso Tesoro del Pino Gacho sigue dando que hablar a día de hoy, con la versión ya contada.

Sobre esta leyenda

Este relato de Manuel F. Hernández Martín enlaza directamente con «El tesoro del pino gacho de Fuencaliente» (Leyendas de La Palma · XI), publicada el pasado 15 de agosto en El Faro, y propone una nueva versión sobre el paradero real de aquel legendario tesoro pirata escondido en las costas de Fuencaliente.

SOBRE EL AUTOR

Manuel F. Hernández Martín es autor-colaborador palmero. Colabora en la Revista Breña Alta y en El Faro de La Palma firma la serie «Leyendas de La Palma».

Leyendas que reflejan la historia y las creencias de los antiguos habitantes de La Palma y otros relatos curiosos de la isla. Agotada la primera edición, muy pronto estará disponible la segunda en las librerías de la isla.

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